de los que a veces se cometen,
vacilar y sonreír
mintiendo.
Y llorar las lágrimas
sin afrontar el sentimiento,
amar todo el tiempo
sin saber a qué.
Desarmarse,
como se desarma el viento
para poder convertirse
en mi aliento.
Aflorar una pena
marchita,
ajena
fuera de sí.
Volar sin sentido
y dividir
el alma y el cuerpo
para ya no sentir.
Y llorar las lágrimas
sin afrontar el sentimiento,
amar todo el tiempo
sin saber a qué.
Desarmarse,
como se desarma el viento
para poder convertirse
en mi aliento.
Aflorar una pena
marchita,
ajena
fuera de sí.
Volar sin sentido
y dividir
el alma y el cuerpo
para ya no sentir.
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